Promenade du dimanche :
là-haut, au bout de sa branche,
une feuille s’agrippe et se déhanche,
et tient tête aux armes blanches
des rafales : folle plume Comanche
s’opposant à l’ultime avalanche
vers la terre en bas qui s’épanche ;
exhortant son corps qui flanche
à retarder la coupure franche
que l’automne à coup sûr déclenche !
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S’obstinent les plus rebelles
à se dresser au jardin quand la clôture annuelle des étals fait son chemin et bat la mise en sourdine, comme baisse la patronne les rideaux sur ses vitrines, peints aux couleurs de l’automne, et dans les froids alvéoles de ses austères rayons sur d’anémiques corolles cloue ses derniers papillons ! |
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Pomme pourrie posée par terre
près d’une pierre, pommée au pied d’un petit pommier. Pauvre pomme à peau plissée, plantée là, pleine de pus, peinte au sépia, piquée de points profonds, imprégnée de pluie pulsant du plafond pâle placardé plus haut,
perdue pour la pâte et
la compote !
Privée de parti-pris, proie pitoyable par les prédateurs prête à périr, pressés de la prendre, la peler et la pétrir. Pulpeux pommeau sous pression poisseuse d’empreintes pointues la perforant. Pomme prosélyte de pensées primaires propageant à pleins poumons palpitants le principe putride de peloter et pincer ; éperdue porte-parole du premier pêcheur à paumes plaquées, priant le prince que perdure son printemps possessif ! |
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Comme il monte des
abysses pour sa moisson,
traînant dans son sillage un trouble saturnien, lancine le ballet d’un hostile poisson derrière le dépoli du bocal crânien.
Son silence haletant
fait résonner l’angoisse
de l’asphyxie prochaine, à mesure qu’il pompe chaque globule d’air fuyant vers la surface, où le souffle du ressac, anémié, s’estompe.
Et lorsque enfin il
redescend à son abîme,
ne demeure après lui que des eaux orphelines – et l’âme noyée ! Dont le cadavre anonyme avec la houle échoue au rivage du spleen ! |
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L’automne
est rentré : son
cartable
est lourd de feuilles grabataires l’enflant d’un ictère friable prêt à s’éparpiller par terre. En voilà une qui dévale avec confiance dans l’air dense, sitôt happée par la spirale d’un aller sans correspondance : penne perdu d’oiseau de bois plus déplumé chaque matin, maigre et fiché dans le sol froid : prochain squelette en mon jardin ! |
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Terme de l’été. Novice oiseau est mué. Jetée
sa terne et hirsute barboteuse ! Il arbore désormais un tout
neuf bel habit dont fièrement déploie la cape irisée –
magnifique ! Est temps pour lui de quitter la feuillée :
au bord du nid se percher, saisir le bras du vent, faire le grand
plongeon. Quand de sa branche il se détache, embarque l’oiseau sur
le vol inaugural de sa ligne exclusive : volée première d’un
périple hasardeux jusqu’aux confins de sa vie ; pour cette
belle saison qui l’a vu naître, début de l’agonie. Temps de
l’inexorable étiolement des limbes, dorénavant superflus ;
des feuilles surannées qui n’ont plus rien à perdre et chaque
jour osent l’outrance davantage de folles tenues, plus
excentriques, plus consumées toujours d’incarnats incendiaires,
d’ocres brûlantes, d’ardentes mordorures : voulant chacune
rivaliser avec la mise flamboyante du jeune oiseau qu’elle couvait
naguère, quand sera venue l’heure à son tour de voyager, lui
ressembler assez pour pouvoir le rejoindre. Mais tandis que l’oiseau
enchaîne les escales, lorsque cède la feuille aux assauts du vent
et de sa branche s’élance, elle n’entreprend qu’un direct
aller simple qui la déposera au terminus de son bref périple !
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Le syrphe humant
humide au creux du calice la perle émoustillante s’empresse vers
son élue. Et fond sur l’orifice ! Pour mieux au seuil se
retenir et s’exciter déjà d’un surplace enivrant de carnation
et parfum sensuels ; retardant la conclusion de l’idylle
suspendue au vibrato fébrile de ses ailes floues et diaphanes. Et
tandis que les pales de l’inaudible hélice défient à plein
régime la rémanence, et qu’elles soufflent la caresse troublante
de leur haleine à rosir le gynécée sensible – la fleur soudain
frissonne à la brise stationnaire, telle languissant le vibrion
s’appliquant à la butiner : belle impatiente à jouir encore
du cunnilingus imminent d’un nouvel amant de passage !
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Ma
tête inclinée déborde tel un bol la soupe emplit à ras bord.
Sur la nappe les mots versés tout autour éclaboussent. Par terre glissent nombre d’entre eux emportés par la chute. Précipité à les coucher pleins, trop vite ai penché le bol au vide, partout postillonnant le fluide qui y clapotait. Et n’obscurcissent que rares jets le blanc, des phrases belles en ma tête si bien construites à écrire – dont le meilleur est aux égouts ! |
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Quand
des jupes aromales
Monte dans l’air immobile L’invitation des nubiles À l’ivresse de l’escale, Bas dans le ciel des languides Se rue le vol des insectes : Raidissant pour la collecte Leurs zélées trompes avides ; Leurs ailes épileptiques Mixant senteurs et soupirs Tels des fouets électriques ; Finissant par s’assouvir Dans un mutisme pudique Dérobant l’acte extatique. |
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Les eaux lisses sont invisibles,
à leur place un reflet paresse en chaque gemme enchanteresse d’un mimétisme marcescible. Les arbres frissonnants épanchent quelques ondées de papillons allant conclure en tourbillon leur bref périple d’avalanche. Là-haut, gris et bleus métalliques coulent la chape magnétique d’une voûte d’acier trempé. La nature se pelotonne sous la pelisse de l’automne ; et je reste dehors, vampé ! |
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De l’écume grise des toisons
en transhumances orageuses galvanisant les prés bleus ; de l’éclipse totale chaque jour effarouché plus tôt pour autant de champs libre à la nuit qui elle n’a peur de rien ; des souffles fraîchissant qui s’enhardissent et insinuent partout à tâtons leurs mains froides en quête de frissons ; des oiseaux prêts à appareiller qui toutes plumes dehors tournent leurs poupes becquetant vers de moins tristes tropiques – le temps est venu : d’amorcer son repli ; de s’endormir ; d’apaiser son cœur et de le ralentir ; de réserver son sang à ses membres enfouis ; de secouer sa tête ; de se dépouiller ; d’ébouriffer sa chevelure marcescente, d’y réveiller les papillons alanguis ; d’offrir aux tourbillons qui s’impatientent des nuées d’ailes mordorées ! |
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Il n’est pas liquide
mais tu as peur de le perdre, comme une réserve d’oxygène comprimée, prête à fuir quelle bouteille assez étanche emmagasinant l’air du temps à respirer à échéance.
Il n’est pas enjeu
mais tu cherches à le gagner, comme de l’argent à long terme épargné, prêt à rendre quels intérêts assez rentables enflant une somme d’instants à dépenser à l’avenir.
Il n’a pas d’issue
mais tu cours après sa mort, comme après le point final annoncé, prêt à clore quel agenda assez épais prenant à la dernière page le plus ultime rendez-vous.
Tu crois le tenir en laisse
tandis qu’il trotte à la longe en se laissant faire au fond d’étroits manèges sous verre. Et tu voudrais bien remonter le mouvement perpétuel de son balancier fatal sans fin repoussé à tour de rôle entre les deux pôles d’un nouveau paradoxe. Mais chaque aller-retour te convoque et dépense et respire, et te berce de son illusion.
Le temps est un troupeau sauvage
qui n’en finit pas de migrer : sans jamais souffler, interminable, il passe – et ses sabots te piétinent ! Sur l’immense plaine devant lui, seuls des brins d’herbe qui dépassent, que broutera bientôt la harde, sans même infléchir sa course – jusqu’à la racine ! |
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Un tendre imprimé
fleuris
exquisément parfumé.
Nœud au fichu
désuet.
Saison passant des bouquets
fanés au cou de grand-mère.
Goût de madeleine en bouche.
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souches hors du temps
où grandissent des cadrans dépourvus d’aiguilles
d’hirsutes
crinières
peignées aux souffles contraires déployant leurs limbes
détendeurs par veines
jusqu’au masque à oxygène de sève solaire
semence à
lumière
germant ses éclats de verts dans la gemme bleue
l’horizon ourlé
par les pointes et filets au voile céleste
entre obscur et clair
le double jeu vasculaire du yin et du yang |
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Jour après jour devant ta glace
tu déplores le temps qui passe : ta peau naguère satinée désormais laisse deviner le panorama en détresse d’une enveloppe qui s’affaisse et que l’usure sédimente : paysage dans la tourmente d’un haillon chiffonné en boule plein de plis quand tu le déroules ; tel le nuancier au nitrate d’une photographie sans date, ta coloration se flétrit et vire peu à peu au gris cendre de ces interminables jours pluvieux où, inconsolable, tu adhères aux carreaux mouillés comme la honte au fer rouillé.
D’abord te crus larve ingénue
dont le temps était advenu de préparer sa chrysalide, d’où émergerait un humide papillon aspirant aux cieux, ainsi te calcifiant pour mieux te fendre et mieux ressusciter. Mais les bourgeons ont éclatés bien des printemps et rien n’augure que le mal qui te dénature progresse vers sa guérison. Alors tu languis l’horizon en te demandant tout tremblant si au lieu d’être le ver blanc tu ne serais pas à l’inverse le bois qu’il infecte et transperce, et ton espérée renaissance en vérité ta marcescence ! |
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Combien
de fois par jour guettes-tu l’heure ?
Depuis que tu sais « lire » une montre, combien de fois l’as-tu fait ? Un nombre incommensurable ! Ta peur atavique de rater le temps comme tu raterais un train, comme si tu pouvais manquer celui-là dont toujours entre en gare le prochain ! Tu te presses à la parade duodécimale faire le tour du cadran, ne perds pas une miette du défilé des trottantes : ces semeuses en rond des mêmes cailloux blancs déjà échelonnés au cycle précédent : une ronde de lunes enchaînées, tenues à l’œil massif de leur gardienne, saisons après saisons qui se promènent à sens unique dans la cour orbitale, le long du mur étanche de la gravité. Ô tu raffoles du manège à contretemps perdu d’avance, l’écouter grincer ton quotidien à intervalles qui scandent qui balisent chaque tournant de ta vie. Mais n’est-il pas temps aujourd’hui de te tourner la tête à un autre rythme ? D’évincer la despote heure martiale et passer à l’heure congénitale ? De laisser les montres s’éteindre, se vider de leur temps, puis au bout des aiguilles recueillir tout ce sang pour perfuser ton cœur et serrer son ressort, avant qu’il soit trop lâche ? Tu ne voudrais quand même pas, faute de l’avoir remonté, parce que ça t’est sorti de la tête, que ton vieux cœur s’arrête ? Ne plus sentir l’oscillation faire grimper ton compte-jours ? Perdre le fil de ton compte à rebours ? Et, privé d’à présent, craindre d’être en retard et te précipiter et arriver trop tôt à ton dernier rendez-vous ? |
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Dès renouveau matin les nubiles
se dévergondent, à leurs persiennes effeuillent leurs voluptés pubiennes avec désinvolture – jubilent !
Mon
regard alors main audacieuse
caresse les fruits ainsi offerts, descend monte à la tête dans l’air lourd, suit la chaleur des aguicheuses ;
enfin s’enhardit sous
les buissons
pourlécher les nectars polissons scintillant des corolles humides.
Non, ivres d’essences
nymphomanes,
vers l’efflorescence des organes mes yeux baissés n’ont rien de timide ! |
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Retour au bloc opératoire. Une fois de plus. Un
rituel me ramenant inexorablement en ce lieu qui en quelque sorte me
libère et me laisse m’exprimer. Sans surprise, la salle est
immaculée. Sa nudité a quelque chose d’intimidant, presque
d’effrayant : aucune aspérité n’y détourne l’attention ;
rien susceptible d’accrocher le regard. Mes yeux s’attardent-ils
le long des murs lisses et glissants, ils sont aussitôt happés par
le néant de cet abîme glacé. Cet espace aux confins indiscernables
me donne le vertige !
Au milieu de la pièce nue se dresse une unique
grande table, tout aussi inquiétante que le lieu lui-même. Mes
instruments sont rangés dessus : un encerclement d’armes
offensives assiégeant le sujet recouvert d’un linceul, comme si ce
dérisoire rempart pouvait lui assurer une protection quelconque. Je
les manipule, les soupèse, les examine avec soin, et ne vois là que
de banals outils, dont le rôle au fond est très secondaire :
tout juste servent-ils à prolonger la main, elle-même piètre
relais du cerveau.
Mon esprit vagabonde… Le sujet endormi attend,
immobile. Peut-être s’impatiente-t-il ? Mais j’ai du mal à
me concentrer. Comme d’habitude il me faudra un long moment avant
de démarrer…
Je finis néanmoins par m’y mettre et attaque la
dissection. J’expose d’abord les entrailles, les étale devant
moi : elles déversent leur chaos dans le tréfonds de mes
yeux ; leurs nuances sombres tranchent net sur la blancheur qui
règne autour ; leur enchevêtrement me semble inextricable. Je
m’efforce pourtant de démêler cet écheveau, à la recherche d’un
fil conducteur, des premiers accords d’une harmonie possible née
de la dissonance. C’est comme résoudre une énigme : je dois
identifier un ordre, donner un sens, révéler une solution.
À mesure que j’opère, rapidement le chaos
empire, il y a du sang partout. J’ai l’impression que c’est le
mien : le jus épais de mon être écrasé sous le poids de
l’effort, pressé comme un fruit rouge qui rend cette sueur
écarlate suintant par tous mes pores, jusqu’aux extrémités de
mes mains moites. Je regarde mes doigts livides et leur pulpe
rougie : ils ressemblent à des cigarettes dont le bout
incandescent brûle le champ opératoire.
Je m’applique, avec acharnement : je coupe,
je dispose ; enlève à droite, ajoute à gauche ; je
débranche par-ci, rebranche par là ; puis recommence, encore
et encore. Je tourne en rond dans un labyrinthe sans trouver d’issue.
Je m’évertue à assembler les pièces d’un puzzle, en tâtonnant,
suivant une laborieuse progression par échecs successifs. Je
m’accroche à l’espoir que petit à petit une logique prenne
forme, un embryon de cohérence auquel me cramponner : l’amorce
d’une piste à suivre. Mais le temps passe et le schéma continue
de se dérober, rechigne à émerger du brouillon. Quand je le sens
tout proche – et parfois même là, sans crier gare, évident –
il s’éloigne aussitôt. C’est comme faire le point en tournant
dans un sens puis dans l’autre la bague d’objectif d’un
appareil photo, alternant sans cesse entre le flou et la netteté,
sans jamais parvenir à tenir le bon équilibre. Je n’arrive pas à
figer un plan plutôt qu’un autre, ils me résistent tous de la
même façon. Il faudra bien pourtant me résoudre à un choix, pour
enfin suturer quelque chose ; en me demandant comme à chaque
fois si j’ai opté pour le bon fil : celui qui sera assez
solide pour maintenir les tissus en place, mais pas trop, afin de
leur permettre plus tard de se libérer. D’ailleurs, quand tout
sera cousu, refermé, verrouillé, je sais que le doute subsistera,
l’angoisse d’avoir raté l’opération, la crainte des greffes
rejetées, des possibles séquelles, empêchant que tout fonctionne
ainsi qu’imaginé.
À force, je me suis rendu compte qu’il n’y
avait pas de bonne conclusion : les solutions sont en
nombre infini. Comme le sont les voies menant à chacune d’elles !
D’où cette quête perpétuelle d’un dénouement fatalement
provisoire et toujours insatisfaisant, car il ne peut découler que
d’un compromis. Je pourrais répéter la même opération un
million de fois, je n’obtiendrai jamais la même cicatrice. Chaque
résultat sera différent sans qu’aucun ne soit ni pire ni meilleur
qu’un autre. L’ennui, croissant avec le temps imparti, au bout du
compte intimera de mettre un terme. Et, à l’arrivée, seule la
frustration sera sans faute au rendez-vous. Alors, parce qu’il faut
bien à un moment donné passer à autre chose, je m’arrêterai là.
Probablement aussi à cause de la fatigue. Mais avec la certitude
inébranlable que malgré tout, très bientôt, je recommencerai !
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