Promenade du dimanche :
là-haut, au bout de sa branche,
une feuille s’agrippe et se déhanche,
et tient tête aux armes blanches
des rafales : folle plume Comanche
s’opposant à l’ultime avalanche
vers la terre en bas qui s’épanche ;
exhortant son corps qui flanche
à retarder la coupure franche
que l’automne à coup sûr déclenche !
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S’obstinent les plus rebelles
à se dresser au jardin quand la clôture annuelle des étals fait son chemin et bat la mise en sourdine, comme baisse la patronne les rideaux sur ses vitrines, peints aux couleurs de l’automne, et dans les froids alvéoles de ses austères rayons sur d’anémiques corolles cloue ses derniers papillons ! |
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J’ai la tête remplie de petites histoires
réchauffant de l’éclat conféré par les rêves un monde à l’agonie ; n’ayant que l’exutoire, face à l’obscurité, de ces fictives brèves.
Ainsi m’arrive-t-il
durant les heures creuses
de confier à la page un trop plein de pensées tout près d’être perdues ; rendant ma plume heureuse à exhumer l’espoir sous l’encre déversée.
Troquant ce lieu vicié,
étouffant dans sa bulle
de gaz carbonaté souillé de particules, qui insidieusement dissémine la mort – contre un jardin d’éden dans le tréfonds de l’âme ; sur le dos des mots, sauvages et sans remords, m’évadant de l’ici-bas condamné au drame ! |
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Pomme pourrie posée par terre
près d’une pierre, pommée au pied d’un petit pommier. Pauvre pomme à peau plissée, plantée là, pleine de pus, peinte au sépia, piquée de points profonds, imprégnée de pluie pulsant du plafond pâle placardé plus haut,
perdue pour la pâte et
la compote !
Privée de parti-pris, proie pitoyable par les prédateurs prête à périr, pressés de la prendre, la peler et la pétrir. Pulpeux pommeau sous pression poisseuse d’empreintes pointues la perforant. Pomme prosélyte de pensées primaires propageant à pleins poumons palpitants le principe putride de peloter et pincer ; éperdue porte-parole du premier pêcheur à paumes plaquées, priant le prince que perdure son printemps possessif ! |
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Alors que tu t’éveilles,
tari ton sédatif de la veille, tu entends un boléro de flocs sur la piste au carreau : il pleut !
Tu t’approches de la fenêtre
et il te faut bien reconnaître qu’à la bande son correspond l’image ! Pitoyable, le teint gris et en nage, le ciel est mal en point : agité, il transpire à gros grain sous une épaisse ouate froissée, oppressante et moite. À défaut d’un médicament, tu te dis qu’avec du temps, le calme aidant, il ira mieux et recouvrera son beau teint bleu. Car souvent le repos est le meilleur remède à bien des maux qui guérissent ainsi d’eux-mêmes, comme se résout tout seul un problème dès que l’on cesse d’y réfléchir. Bref, laisse le ciel se rétablir au lieu de vainement t’épancher – et retourne donc te coucher !
Et comme tu replonges,
les yeux clos grands ouverts sur des songes, tu oublies le boléro des flocs sur la piste au carreau – qu’il pleut ! |
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Comme il monte des
abysses pour sa moisson,
traînant dans son sillage un trouble saturnien, lancine le ballet d’un hostile poisson derrière le dépoli du bocal crânien.
Son silence haletant
fait résonner l’angoisse
de l’asphyxie prochaine, à mesure qu’il pompe chaque globule d’air fuyant vers la surface, où le souffle du ressac, anémié, s’estompe.
Et lorsque enfin il
redescend à son abîme,
ne demeure après lui que des eaux orphelines – et l’âme noyée ! Dont le cadavre anonyme avec la houle échoue au rivage du spleen ! |
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Lorsque la mouche te
pique
et te harcèle, à tire d’ailes vrombit, noire, satanique, et te martèle tant la cervelle, et la pile, méthodique, dans un cocktail obsessionnel ; lorsque la mouche t’astique à la javel, par jeu cruel salive son jus caustique jusqu’aux parcelles rongées du ciel crânien à nu, achromique, vers des séquelles perpétuelles – rendu à force hystérique, d’un seul coup, tel Guillaume Tell tu épingles la sadique contre l’autel industriel d’un meuble en bois exotique ! – Et tu révèles l’Ennui mortel ! |
(ou le déclin des populations d’oiseaux)
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Il est des jours caoutchouteux
qui engluent l’âme dans la gomme insipide d’un temps pâteux aussi collant que du chewing-gum.
Quand le cerveau est aspiré
par l’oscillation apathique d’une pendule aux traits tirés rythmant les heures élastiques ;
et que sous langueur
sédative
l’esprit dort telle une eau captive aux reflets éteints par la nuit.
Seule l’angoisse encore
éclaire,
attirant comme un lampadaire le vol des papillons d’ennui ! |
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C’est la grise mine
aujourd’hui
et ma plume, la goutte au nez, ne cesse de dégouliner une incolore odeur de pluie.
L’encre anémiée
mouille et gondole
son linceul, y dilue les mots gisant sur leur luisant tombeau, où leur dernier souffle s’envole.
Je froisse mouchoir sur
mouchoir
vite détrempés d’humeurs noires comme le vide sidéral.
Et tandis que mon front
bouillonne,
les heures vaines s’additionnent dans un abysse minéral. |