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Sous
la couverture les
alignées
dorment,
comme de beaux crayons tout neuf couchés parallèles dans leur boîte à fond blanc. On croirait une chambrée de flèches : toutes, aussitôt exposées, prêtes de poindre au premier effluve de lumière caféinée ; toutes parfaitement taillées et se tenant bien droit ; toutes fleurit d’une plume d’archer inspiré et impatient de décocher ces traits : qu’ils aillent se ficher à bonnes mines dans la fine camisole d’âme et par chaque infime perforation dessous instiller leur liquide indolore – à psychotropes doses. |
2015-03-05
"Cache-texte…"
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Douce fumées à déguster...
RépondreSupprimerPoétiquement.
Du plaisir d'écrire à l'addiction il n'y a qu'un pas aisément franchi. Quand on a des yeux prompts et prêts à la dérive, le monde entier est le bois dont nous faisons notre feu. Une promenade au parc et voilà la terre qui gronde sous mes pieds, je sens la sève qui monte du sol dans les arbres, je sens la respiration de la terre et mon coeur s'emballe. Ma tête suit tricotant des vers qui n'auront pas besoin de burin puisque jamais taillés au marbre: fils du vent et de l'éphémère printemps rien ne saurait les retenir...
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