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Résolvent tumulte, les signes
Tremblés d’un coup de crispation ;
Le temps qu’une béance cligne
Sur son lot de consolation ;
Que, nauséeux, bave silence
L’ivre vacarme de l’aorte ;
Qu’ombrent, coulées de rémanence,
Le cœur de lys des feuilles mortes !
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