"Mots lestés…"

Mes mots s’épuisent à courir
après les émotions-mirages
qu’ils voudraient mettre dans leur cage
pour les empêcher de mourir.

Noirs pèlerins en file indienne,
en proie aux déserts aveuglants,
ils ricochent contre des bancs
qui les enferment à la peine ;

sèchent à tracer un passage
en pointillé à la frontière
entre les sens et le langage ;

échouant à tirer du sable,
tamisé par les plus fins vers,
les sentiments insaisissables.

"Boîte de cardine…"

Tu t’érodes au fil abrasif

des journées lisses, ressassant

les rituels abrutissant

d’un ordinaire persuasif.

Quelque part au milieu du rang,

tu fais la queue sans autre but,

mis en moite avec ta tribu

de confinement écœurant.

Tu griffes les murs lubrifiés

d’une taule chromée, retombes,

du rouge aux ongles, tuméfié ;

Puis restes recroquevillé,

trempant dans l’huile de la tombe

où l’ennui te tient chevillé.