Ma
tête inclinée déborde tel un bol la soupe emplit à ras bord.
Sur
la nappe les mots versés tout autour éclaboussent.
Par terre
glissent nombre d’entre eux emportés par la chute.
Précipité
à les coucher pleins, trop vite ai penché le bol au vide,
partout
postillonnant le fluide qui y clapotait.
Et n’obscurcissent
que rares jets le blanc,
des phrases belles en ma tête si bien
construites à écrire
– dont le meilleur est aux égouts !
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Il en a de la chance, l'égout...
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