"Motus…"

Je réfléchis à mes mots tus,

À ce trop-plein de ma pensée

Salissant du papier froissé

Qui finira en détritus,

À ces premiers-nés, premiers jets,

Que je délaisse, à tort peut-être,

Pour les suivant dans l’endomètre,

Assurément plus apprêtés ;

Dédaignant cette chair à vif :

Celle qui saigne au bord des lèvres

En brûlantes coulées de fièvre ;

Aux jaillissements convulsifs,

Préférant, indûment sans doute,

Que l’encre refroidisse et croûte !