"Voies d’eau…"

Caravane des mots, courbe de niveau de crête invisible, tu progresses à l’aveuglette. Te traînes et titubes sur le métal à blanc de la page-désert ; sous les auspices envolés d’un signe. Qui se cherche, et n’en finit pas. Cordée de l’âme fluant méandres d’encre vers l’horizon du grain, tu rêves boire enfin au mirage prophétique du point. D’eau. Pressée de repartir. Sur une autre ligne.