L’automne
est rentré : son
cartable
est
lourd de feuilles grabataires
l’enflant
d’un ictère
friable
prêt à
s’éparpiller
par terre.
En voilà
une qui dévale
avec
confiance
dans l’air dense,
sitôt
happée par la
spirale
d’un aller
sans correspondance :
penne
perdu d’oiseau
de
bois
plus
déplumé chaque
matin,
maigre
et fiché dans le sol
froid :
prochain
squelette en
mon jardin !
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