Plante
de pied absent, tu bourgeonnes des ailes, enfoncée dans ton
pot ; te tords au long des nuits à grandir une route par
des lieux inconnus : vers cette cicatrice qui te démange
au loin, suture entre désert et une voûte d’huile ; où,
en files indiennes, tes noires caravanes iront moirer au pas un
calme-plat lunaire. Et drainer, parallèles, tes laves
méandreuses jusqu’au point d’eau, sécher.
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Imaginer
Ligne de fuite
Et trouver .
Au centre
Plus qu'imaginer
Vibrer
Points aux pointillés
.....................
Toute une vie
Prenant chair
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
L'Etre dans lettres
Et mouvance
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Entre les creux d'yeux