"Lignes d’oraison…"

Plante de pied absent,
tu bourgeonnes des ailes,
enfoncée dans ton pot ;
te tords au long des nuits
à grandir une route
par des lieux inconnus :
vers cette cicatrice
qui te démange au loin,
suture entre désert
et une voûte d’huile ;
où, en files indiennes,
tes noires caravanes
iront moirer au pas
un calme-plat lunaire.
Et drainer, parallèles,
tes laves méandreuses
jusqu’au point d’eau, sécher.

"Des yeux au plat…"

Casse-croûtes pour appétence d’yeux.

Leur faim adolescente, rien que de choses simples : 

du prêt à dévorer, 

sans date de péremption, ni mode d'emploi, ni heures d'ouverture ; 

de la restauration des sens, 

vive à remplir le regard contingent, 

à consommer sur place ou à emporter, 

pour plus tard, pour d’autres, pour soi, 

ça n’a pas d’importance, 

toujours en silence, à lèche-doigts.

Loin de la grande cuisine : 

à l’encre, à plume, à serviettes en papier ; 

trop bavarde et trop sophistiquée : 

nourriture de la tête, indigeste pour la vue !