"Vol tige…"

Ô fleurs immobiles,

Le temps d’un chatoiement d’aile,

Vous rêvant lucioles !

"Motus…"

Je réfléchis à mes mots tus,

À ce trop-plein de ma pensée

Salissant du papier froissé

Qui finira en détritus,

À ces premiers-nés, premiers jets,

Que je délaisse, à tort peut-être,

Pour les suivant dans l’endomètre,

Assurément plus apprêtés ;

Dédaignant cette chair à vif :

Celle qui saigne au bord des lèvres

En brûlantes coulées de fièvre ;

Aux jaillissements convulsifs,

Préférant, indûment sans doute,

Que l’encre refroidisse et croûte !

"Origami-tige…"

Amnésiques sont les champs lisses.

Ceux où, cherchant prise, le temps

N’a pas encore écrit et glisse.

Dans les plis la mémoire attend,

Pinçant dans les pages cornées

Tous ces lieux où l’on reviendra

Ouvrir son album chiffonné.

Les rides scandent leur mantra

Qui fronce des lignes de vie

Au rythme grave des pliures :

Stries que la poussière salit,

Noircissant au fond des cassures !

"Tour noyé…"

Il pleut saumure à verse

Infiltrant inondant

Sans possible débord

Une vasque fêlée

Retenue sous-crânienne

Suintant d’entre ses os

Ces figures liquides

Saignées à l’aveuglette

Des vallées rétiniennes